Cotidianamente escribir.
Ejercicios de escritura número… ¡Qué te importa!
Pa’ qué si ni imaginas.
Plop-
Despegue.
Sonrisas de pujanza.
Cañería tapada de desesperación y ahogo.
Soledad de perros.
Histeria de porquería.
Vuelan los fantasmas.
Ladro fuerte y muerdo a golpes… “a golpes
contra el calendario.”
Mi lomo, un poco arqueado, un tanto manchado
mastica las ponzoñas del campo.
Poder ser esa susodicha autora fenomenal es un
juego,
“no hay nada nuevo bajo el sol”,
la meta es traspasar del papel a tu llama en la conciencia.
Reto y necesidad,
como la lujuria.
Como el
control sobre la satisfacción.
Para todos, para nadie, para ti.
Nos ahogaremos en el lodo,
de la sequia al matorral y del matorral al campo,
seco, abandonado,
como esta quiteñísima
bonitayenfermaperoluchona
aunque sin manada.
Pero prefiere no sentir ese vagabundo pánico a los humanos. Miedo.
Picazón desesperada.
No se discute. A veces pasa.
Y no pasa. No se va.
Supera el borde del cause y las semillas del desierto
vuelven a procrear destrucción.
El trabajo del artista…
por lo próximo, es equilibrarse a sí misma.
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