The Violet Sky

No toleras esa tristeza, y tampoco luchas. La falta de identidad nos hace vulnerables al ataque. Los gritos, las miradas, la malnacida fuga de ideas, vestigios de desfiles que enaltecen al pensamiento y lo hunden en estimulación sin fin. La realidad infinita sobrepasa la superficialidad; la primavera rapaz, indolente mordedora del pecho escucha cómo la oscuridad planea sobre la Tierra. El último grupo de polillitas evacúa el cadáver de aquel fantasma. Tras la invocación, la voz se torna pesadilla irritadora de la paz. Junto a la chimenea con ojos de fuego el sol olvida el atardecer. Las piernas largas que se desnudaban en tu alcoba no vuelven, aunque esté fermentado ese saborcito a piña colada. Ignoras las alimañas, sigues con tu conejo misterioso en ambas manos cerradas. Las cáscaras secas perecen relatando que orquestarían el vacío del mundo. Los esferos necesitan terminar su tinta, ¿la letra se aplacará con el silencio o, acaso la higuera podrá agarr

La dedicación devuelve la bala y mirar fijamente al mijo del cielo, fotocopia al cuchillo en la memoria. Las bestias del olvido jamás se sometieron. Bastardos, suertudos creyentes del poder de las tinieblas aunque inexpertos de la fe,   capullos. Recuerda que la mano que gira el reloj abre el libro. Cesa el llanto, reza. No. Canta y baila en la mitad de la plaza pa’qué la luna se pierda en su larga reunión de té. En tiempo de brujas, conocer el pueblo arrepiente las ganas de éxtasis. El miedo recauda más medidas que las de Atahualpa. Mermelada coagulada mientras se levanta el Inti Queen. Clarificada la luz, se va.       El ratón no oculta su queja a mi desafortunada presencia.   De retorno a la casita de soledad campestre, la desdichada, en ruedas sobre el gran puente oscuro inconsolable chispea rabietas tras una ventana. Indigesta y recostada escupe cansancio. Incluso el cerebro repele el frío, necesarias alucinaciones perversas, rogamos ilusio